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或许这才是真正的雨巷，从戴望舒的诗句中走出，没有结着愁怨的姑娘，也没有了香花烂漫的开放……仅仅有的，只是那将历史悄悄掩入的木板门，和那些惊惶地注视来人的婆姨。
乌镇就是在这样一个雨天，裹着些沧桑味，悄悄进入我的生活的，它平和得犹如淌过心脏的血液，静默，无争。坐在三轮车上，视线被低矮的车蓬挤压，只留下狭小的缝隙，收藏着那些底色与之浑然的事物，并且富有韵律地搏动——两边的房屋，店招，屋檐下剥毛豆的阿婆，油里沸腾翻滚的臭豆腐，还有孩子们透晰的眸子。它们如此乖巧地听凭自由摆布，有条不紊地点缀于世，被雨珠赶在了狭长的屋檐下，被我的眼珠无意收录，只留下空白的街巷，等待车轮的踩撵。
我自小便喜欢雨，于是也爱屋及乌，喜欢上了雨中的世界。有些任性地把它赋予了生命的色彩，并且旁若无人的陶醉。于是，在雨中向我走来的乌镇便有了不同与一般意义的风情。
雨，似有生命搏动似地跳跃，在这静默的街巷，把玩着一种被称作古雅的物质。鼻端似乎是一直被两边木门的腐旧气味充斥，似乎又不全是如此。那些明清遗风，漠视苍生，从门里款款走出，吻了吻木门上的腐斑，如同亲吻历史的伤痕，就这样轻易地透过历史的断层来到今日。
与之相呼应的，是坑洼的青石板，沉睡了多年苍老的身躯，用来承载脚步的轻踏或是车轮的挤压。满是沟堑的表面，像是爬满皱纹的脸，如一位老人，在风霜中磨砺百年，却从不叹惋。依旧摆着固定的姿态，倾听角步轻叩后所滞留的故事。
那该有多少故事啊。是用一个人的大半辈子也难以尽听的吧。听故事的人，只等岁月眨了眨眼，故事也就这么开演了。而所谓平淡无奇的情节，被都市的喧嚣所遗忘，却被这儿的寂静所铭记。当你看着，沉埋自己的青石板，记录别人的故事，而它本身的故事烙印于雨季里的空气里。于是，听故事的人，坐着三轮车，走入它的心胸，感受到的却是满世界的关于故事的故事。即使无法通过空气的承载，像这样被逸散了的故事，亦是世间最美妙的童话。
好一个五月雨天的童话，老朽地沉沉睡去的童话。婆姨们长长的裹脚布在雨天里漂白，苍老的手依着木板门，门儿支支哑哑地叫唤，孩子惊慌地望着飞驰而去的三轮车在青石板上留下的痕迹，帽子呀，被车卷到了老远老远，他只是赤着脚丫站立在青石板的中央，寻着车子离去的方向发呆……这一切，又何尝不是我在梦中追忆的童话？而如今，我却孤自模糊在雨幕里，差一点，连这颗为寻觅童话而苟且存活的心也将在喧嚣中迷失……
在被雨涂抹上青色的街巷里，企图听一段失落许久的故事。可最终，生命屈服于岁月的侵蚀，依旧无法如青石板那样，用整段生命来极祭奠一个灵魂。一个关于纯美故事，和纯清雨季的灵魂。
因为，那听故事的人总要离开，逆着前来的路，回到最初的姿势。只留下这雨巷，独自叹惋。而故事，却仍在继续。 | 
发表于 2004-6-24 16:06:35
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